Que no son las dos.

Son las tres.

Mundos fríos, desolados,

calientes, de dulce agonía

deshecha de tantas vidas.

Rehuyen de medidas

y se escapan por los lados

del cuento enterrado.

Derivas indiscretas y yertas

en un camino marcado

de compases dados

a los momentos y a las rectas

de las carreras eternas
y de muertas esperanzas
en destinos grandiosos de palabras,
pero que conservan la meta.

Y nadie propone más salida

que el propio desgaste de los días

dados en las mismas derivas

que prometían a pies juntillas.