Not

Hacía tiempo

que las lágrimas

no brotaban

de esa forma

(Cada vez,

se me hace

más

y más

extraño).

Y pensar

que han surgido

solo 

por imaginar

la simple

posibilidad

de poder

explicarme.

Ab-normal

Me invade

sin querer

esa sensación

de sentirse

de nuevo

entre la

espada

y la 

pared.

Dentro

en la garganta

"tic-tac"

aprisiona

con ese martilleo;

goteo inconstante

de 

contr(a)dicción:

¿Victima o culpable?

Simple

histeria.

Algunos, lo llaman TOC.
"Try again"

Refigura

          Cada uno nos construimos la subjetividad desde nuestro propio punto de vista. Era una frase que, incansablemente, la vida se había encargado de marcarle a fuego en lo más profundo de su subconsciente. Era, como le había resumido alguien en algún momento de su vida, como si cada uno se montase su propia película en la que intentas, con mejor o peor éxito, salir victorioso de cualquier situación. El chasquido de su propia lengua contra el paladar le sacó de su pequeña cávila y se centro en recogerse el pelo mientras observaba como aquel que estaba delante suya se quitaba la ropa con un movimientos bastante temerosos y, seguramente, amedrentado por su mirada tan fija en él. 

          No pudo evitar sonreír ante aquello y se levantó de la silla, adelantando un par de pasos hacia él y logrando que se detuviese. Ella se situó detrás suyo y, con un ademán que él no llegó a percibir bien, le arrancó los pantalones y la camisa. Lo rodeó desde la espalda pasándole las manos por encima de su abdomen y, pegando la comisura de sus labios a su oreja izquierda, le susurró:

-No somos lo que aparentamos, algunos- Empezó a acariciarle el muslo mientras este se estremecía.- son capaces de esconder su inocencia tras capas y capas de adulterada autoridad. Otros - Cogió sus manos y las ató con la camisa que había desgarrado.- se complacen con ver la vida pasar sin arriesgarse a nada más, dejándose arrastrar por esa corriente que llaman vida.
-¿Y tú? - Llegó a jadear.
-No te pago para que hables.- Hizo el nudo más fuerte y lo tiró a la cama.- Otros se complacen en joder a quien consideran más débil para tapar su propia debilidad. Mientras, los hay que quieren tapar sus ganas de dominar y manipular con sus buenas maneras y sus inocencias insolentes.

         Pasó la mano por su miembro, erecto más por la pastilla que el chaval tenía que haberse tomado para garantizar el servicio que por la excitación que la situación podía provocarle. Lo mismo daba, sabía lo que quería y antes de sentarse encima de él se permitió acabar su pequeño soliloquio.

-¿Lo peor de todo sabes qué es? Que lo que nos afanamos en ocultar, no es la verdad de nosotros mismos. El juego de aparentar aquello que realmente somos. 

        

Subjetivo

Cada uno nos construimos la subjetividad desde nuestro propio punto de vista.

Da la sensación

de que sigo

en la línea roja

que separa

lo admisible

de lo 

in-admisible

(Borde

que produce

temor y excitación

a la vez).

Sin caminos que recorrer.

Dos vidas y una sola meta

(Millones de vidas

condenadas a ese mismo instante),

siguiendo con la estupidez:

odiándonos, rabiando e ignorando

lo que se esconde tras

miradas distraídas.

Obviando

quien aguarda

detrás de todas las mentiras

que solo sirven para volver a

soñar

sin ser profesionales

construyendo 

castillos en el aire 

"¿Se habrá dado cuenta?"

(Maldita sea)

Sin quedar nada, por cierto,

de lo que percatarse.

PD: Y lo deja todo yermo oscuro y en el borde del desastre.

Ganas

Precipicio

a medias verdades

y medias mentiras

que no cuentan ni disfrazan nada

“son lo que son

aunque nunca sepamos

las verdades y mentiras

que se esconden 

tras el otro escenario”

Linealidad, acción; 

es siempre la misma 

historia

que se cuenta de mil formas

y se pervierte

entre esa orgía

de posibles verdades

y mentiras a medias.

Soñar es bonito

y más

si se hace

profesionalmente.

Soñar es bonito, sí,

pero los sueños,

sueños son. 

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Uñas, dientes,

afilados

fuera de lugar;

arañazos que, sin herida,

dejaron la marca

en el costado equivocado

(fuera de lugar).

Las lágrimas no son

ni la mitad

de las ganas

que suponía

querer

pretender

saber

acosar…

No suponen ni la mitad de lo que 

podía llegar

a pretender

ni la mitad

de lo que nunca

quise hacer.

(Déjame adivinarlo, he hecho una rima con verbos

otra vez)

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V-30, decían

que era

una maldita 

carretera.

Un virus, no.

son las malditas ganas 

Siempre.

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Siempre, si te das cuenta,

siempre, acabo

desbordando, vomitando

todo

cuando, de forma inconsciente,

he estado cerca 

(muy lejos, como tú has querido)

Con el mismo olor, dolor

un sentimiento de no control

de pretender saber,

querer, 

pretender,

acosar

que se vuelve, siempre

del revés

y acaba mostrando que

la única culpable

fui yo.

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Desasosiego y

antiguo

confort

(nunca dieron más de sí).

Me entrego a esa

sensación extraña

de no saber

si el control da seguridad

o es el mismo

el que nos hace caer.

Pero, en medio de ese precipicio,

lloré, por todas las cosas que hice

y me alejaron de ti.

Lloro, sí, por todo aquello

que no pude hacer.

Lloré, por ti, muchas veces.

Lloro, incluso ahora,

pero sin ganas.

Y mientras, rasgando las

vestiduras

(y las dejo de lado)

araño, estrujo y muerdo las

paredes

que poco a poco

se deslizan como pequeños delirios de grandeza

infundada

rematado, siempre, por tu maldita

(última)

sonrisa.

Lloré, por aquello que nunca fuimos

y que para mí

no

dejó

de

ser.

Lloro, incluso ahora,

sin

 ganas.

Sadomasoquismo in extremis

per toranre una altra volta

al punto dove non c'è già

niente.