El leve resonar de los latidos
llena el aire, esparce lo que es
expande lo que no será.
Monedas al mismo compás
de una suerte demasiado ruidosa
que decide tu próximo ser.
La misma metáfora, la incansable sequedad
en una boca que deja mucho que desear,
sus palabras ya no expresan, no hacen sentir
han perdido ese pequeño don de decir.
Se pierde el eco de lo que verdaderamente eras,
las batallas que caracterizan tus cicatrices
que convirtieron tus frases en pésimas actrices
que desempeñaron un triste papel en esta primavera.
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