Burbuja.

Me preguntan muchas veces por qué escribo. Ni yo misma lo sé. Tal vez porque lo necesito, como una droga, o tal vez porque tengo miedo a olvidar todo lo que me ha sucedido. No puedo asegurarlo con certeza. No lo sé. No puedo saberlo. ¿Qué me motiva? ¿Qué me conmueve cada día? No lo sé.

A los recuerdos del pasado.

Tu sangre era pintura

y la mía simple tinta

que escribía sin sultura

mientras tu plasmabas la vida.

El milagro no nos dio el consuelo

que prometía aquel inesperado regreso

mientras yo sentada en el frío suelo

esperaba cambiar por un simple beso...

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¿A cuántas calles habré derrumbado

con la violencia de mi corazón? 

¿Quién dijo que se daba terminado 

el último acto de mi función?

Y aún así siempre intento echarme a dormir

abrazando una almohada infecta de mis pesadillas

esperando ser liberadas por mis rodillas,

 pobres, se quedaron con las ganas de verme huir.

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Las ganas de escapar, de desvanecerse

se incrustaron en el interior del alma

para recordarse siempre que ganas

y fuerza fallasen en el momento de retorcerse.

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No fui yo quién dejó inacabado el cuadro

que nos dibujaba a ambas con amor

sin sueños ni palabras esdrújulas de temor.

No eras tú quien dejó claro el marco

pues este se configuró de pequeños arañazos

dados a la sutileza de la obra de su interior.

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¿No eran ellos los que tenían que cambiar ésto?

Siempre con el mismo discurso defecto

que busca atraer a las reses asustadas

hasta el redil de las mentiras y de la grandilocuencia.

Y siempre los embaucan con la misma inocencia

esconden sus risas deshechas ante el enemigo prójimo

 se sienten sin ánimos de ser los próximos

a vencer al miedo y crear la revolución.

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Y al final luna, nos separó lo mismo que nos unió.

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Escampa mi cuerpo
y deja que se pudra
quítale el aliento
antes de llevarme a mi última sepultura.

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"Recuerda, eres joven,
no anheles más de lo que puedes
¿Por qué tanta prisa?"

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Recuerda, recuerda, recuerda,
recuerda, recuerda, recuerda,...
¿¡No me ha oído?!
¡Recuerda, deja de hacer justicia!

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¿A caso el cáncer nos vuelve santos?
¿La muerte purga nuestras culpas?
¿El pecado expira junto a nuestra conciencia?
Me temo que las lágrimas las faltas no curan.
 

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¿Por qué voy a llorar, si a esa vieja damisela ni siquiera puedo ni debo rogar?

Y es así como me vacío, lentamente, dejando que toda esta montaña de ideas nefastas y malas sean plasmadas de una forma aún peor. ¿Qué me está consumiendo? ¿Qué no deja de atormentar mi maltrecho corazón? Mis palabras ya no tienen sentido la mayoría de las veces. Ni lo busco, porque la cordura y coherencia no me han servido de nada. 

La burbuja en que crecimos nos vendió comodidad...