Se pierde por los puños
apretados con la rabia
de los pulmones y la garganta.
Directas al centro del alma
las flechas infectadas de fina labia
y simple e iluso humo.
El frío y el sol cayendo,
deslizándose por sus dedos
entre el ruido y el recuerdo,
entre las ganas y el cresccendo.
Tan tarde, como tan pronto,
otro año, "necesito hacerlo",
necesita las cosas que el miedo
le quitó junto a los muertos.
Con vivos con muertos,
brindaré por todos ellos
deshaciendo, componiendo malos tiempos
y borrando memorias imborrables de un mismo sueño.
PD: Feliz año nuevo a todos.
